Il tovagliolo copre la mia mano. Una sceggia di legno conficcata nell'indice mi impedisce di spostare il coccio sul fuoco più debole... non devo far bruciare questo coniglio all'ischitana!
Qui al conveno delle Clarisse non mi è permesso sbagliare. Ma la mano mi fa male.
L'estate è dura su quest'isola, e Dio non mi consola.
Bevo... questo vino che dovrebbe essere consacrato a Lui. Bevo... e l'ebbrezza mi stordisce, la mano pulsa e mi ricorda di quando ero ancora una donna.
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